Я шёл домой - не городом, не полем, по местности зеркальной, ледяной, в компании с мечтой и алкоголем, точнее - с алкоголем и мечтой.
Мечта моя той ночью, между прочим, чиста была, светла и высока. Нельзя сказать, чтоб я был пьяным очень, но трезвым не был я наверняка.
Какая-то пугливая бабёнка рванула от меня наискосок, как будто я - гружёная трёхтонка, как будто я - асфальтовый каток.
Мне стало так смешно, что я заплакал, и грустно так, что я захохотал, а в небе ночь, то Лебедем, то Раком дарила всем свой звёздный капитал.
"Аврора", 1989, № 7
| 
