Всё спит... Один не спит поэт. Ему не спится, ёлы-палы! И днём ему покоя нет и ночью тоже не бывало. А сон нейдёт... И в час ночной кропает он свои творенья. Но не придёт к нему покой, не будет умиротворенья... Как говорил другой Поэт - "пока сердца для Чести живы" нам надлежит нести свой бред! И нет тому альтернативы! Есть ночь (темна), есть мысль (ясна), но нет Гармонии на свете. И вновь поэту не до сна, ведь он - поэт - за всё в ответе!
